21 grammi sulla pelle [24] di Viola E. Miller
IO, TU E HENRY
Mi manchi, non come l’aria che respiro, sarebbe banale. Lo scriveva pure lui, Miller. Ti componeva nel tuo essere menzogna e verità, sì, bugiarda ed effimera. Solo tra scrittori ci si ama e ci si spoglia di ogni virtù, che in verità sono tutte pure costruzioni della ...
