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21 grammi sulla pelle [24] di Viola E. Miller

IO, TU E HENRY Mi manchi, non come l’aria che respiro, sarebbe banale. Lo scriveva pure lui, Miller. Ti componeva nel tuo essere menzogna e verità, sì, bugiarda ed effimera. Solo tra scrittori ci si ama e ci si spoglia di ogni virtù, che in verità sono tutte pure costruzioni della ...
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