La canapa scorre, scabra. Il tuo è il gesto lento di chi sa come fare. Hai delle belle mani, non te l’ho detto. Non c’è stato tempo, prima. «Ora bendami.» «Gli ordini li impartisco io, hai dimenticato?» «Scusatemi, Signore.» La benda è seta sui miei occhi. Sono cieca: fuori dalleggi »
DAL TRAMONTO ALL’ALBA* Marco Sono nato alle 18.03 di oggi. Questo è il mio battesimo. Le gocce di pioggia cadono nella pozzanghera e generano piccoli cerchi concentrici. Alcuni si infrangono contro i sassi che affiorano appena. È uno spettacolo ipnotico che afferra i pensieri che si agitano nella mia menteleggi »
LINEA DI CONFINE Il tempo, lento e buio, mi danza addosso grave, il passo pesante come una coperta di lana. La persiane accostate difendono, con ostinazione, l’intimità della stanza dalla potente insolenza della controra. Fuori, campeggia un cielo finto, dipinto in un color azzurro smalto scintillante. Fuori, dardeggia un soleleggi »