Archive

Dino Campana di Elena Mearini

Special Guest
Dino voleva sostare, vivere la pausa che occorre quando la bellezza decide di accadere.Voleva che assieme ai suoi passi si fermassero anche quelli del tempo, un arresto improvviso di tutti gli istanti. Perché così sarebbe stato possibile trattenere negli occhi il miracolo muto delle cose semplici, quello che dice tutto ...

Antonia Pozzi, quando l’indicibile manca di Elena Mearini

Special Guest
Nella poesia ci si inciampa, così, per un dispetto del destino. Tu cammini, fai le cose che devi, appoggi i piedi come d’abitudine, uno dopo l’altro.Fai attenzione al passo, che schivi le buche e scelga l’asfalto sicuro. Potrebbe procedere tutto bene, nella sonnolenta normalità del giorno qualunque, senza sbandamento, vertigine né caduta ...

Costrutto

Maura Termite
Costrutto di Maura Termite Se un giorno lungo il maredovessi rivedertiin fine dei miei passifingerei con maestriadi avere una rondinea farmi nido in testae in una piroettatornerei da me stessa © Maura Termite, 2021 Maura Termite

Paul Celan

Elena Mearini
Ci sono poeti che sanno parlare alla nostra ombra, la loro parola sosta a metà strada tra il corpo e il suo fantasma e lì resta, prossima sia alla vita che alla morte.Paul Celan era tra questi, un poeta capace di entrare nell’assoluto con la stessa naturalezza con cui noi ...

Si accade sempre di Elena Mearini

Ogni cosa è poeta
Si accade sempre, Prima o poi, Basta mettersi in fila E attendere il proprio turno E’ un tempo di lunghe file, questo. Supermercati, ospedali, farmacie, ogni ingresso include l’attesa in coda, con gli occhi rivolti alla schiena dell’altro che ci sta davanti. Lui che entrerà prima di noi, perché è uscito di casa con ...

Servetta muta di Francesca Rossetti

Sconfinante
Indosso maschere. Museruole benigne a misura di prevenzione. Ho un naso burbero: non vuole che gli si rimbocchi le coperte. La maschera, in tempi scaduti, fu il titolo della mia tesi di maturità. Virgilio nelle Georgiche la chiama ora horrenda. Io al lavoro divento servetta muta pur non scorrendo nulla di veneziano in me. L'aria non emana miasmi, non c'è pestilenza, non è il medioevo, non sono un medico: la maschera dello speziale non ...

Frigorifero luminoso di Anna Martinenghi

Parafrasi
FRIGORIFERO LUMINOSO Se ti trovassi, ti incarterei come un piccolo albero. E ti stringerei dentro al mio cuore freddo. Giovanna Marmo da “Occhio da cui tutto ride” Le piace il caffè solubile. Le piace incollare i bollini dei premi fedeltà. Le piace il caffè solubile perché è ancora più sciacquato del caffè americano. Le sembra che i premi fedeltà siano oggetti ...

Apriti un campo di Francesca Rossetti

Sconfinante
Mostragli il tuo ultimo servizio di pianti e chiudi la porta. Apriti un campo. Stendi i danni su fili d'erba e lasciali ai morsi di lumaca. Rassegnati all'astio dei pioppi, ci sono rami che abbracciano solo te. Coltivane l'amicizia. Invaghisciti della sapidità dei legni: non c'è fragranza d'uomo che ispiri tanta grandezza. Cospargiti di vènti febbrili, quelli saggi e scatenati di febbraio, che spurgano il buon senso dal vizio. Sbrina gli occhi al cielo e portati alla bocca il riflesso di te rinata. ©Francesca ...

La fontana malata [Parafrasi 2] di Anna Martinenghi

Parafrasi
Clof, clop, cloch, cloffete, cloppete, clocchette, chchch… È giù, nel cortile, la povera fontana malata; che spasimo! sentirla tossire. Tossisce, tossisce, un poco si tace… di nuovo tossisce. Mia povera fontana, il male che hai il cuore mi preme. Si tace, non getta più nulla. Si tace, non s’ode romore di sorta che forse… che forse sia morta? Orrore Ah! No. Rieccola, ancora tossisce Clof, clop, cloch, cloffete, cloppete, chchch… La tisi l’uccide. Dio santo, quel suo eterno tossire mi fa morire, un poco va bene, ma tanto… Che lagno! Ma Habel! Vittoria! Andate, correte, chiudete la fonte, mi uccide quel suo eterno tossire! Andate, mettete qualcosa per farla finire, magari… magari morire. Madonna! Gesù! Non più! Non più. Mia povera fontana, col male che hai, finisci vedrai, che uccidi me pure. Clof, clop, ...

Blues di Francesca Rossetti

Sconfinante
Avanza solenne la scia dell'alba. È un blues mattutino nello sterno di entusiasmi appena destati. Un flutto assonnato di logiche danzanti. Nell'altra stanza è un rivolo di mielina involato dal neurone lo stucco d'alba alla parete. Un'esalazione del lume della ragione. L'alba di un'impotenza. ©Francesca Rossetti, 2020 ©Foto Sandra Giammarruto    
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